25.12.11

Encontré en el frío un compañero,
compañero de mis frías noches.
La espera se hace larga y yo espero,
espero entre el ruido de los coches.

¿Qué coño os importa eso? ¿Y qué coño me importa a mi?
Lo que yo siento ahora mismo no es frío, no es una larga espera, lo que siento es un vacío completo de sentimiento, no tengo ganas de gritar, aunque debería, no tengo ganas de darle una patada en el culo al mundo, y también debería.
No siento nada, quizás sea por esta actitud más positiva que los acontecimientos recientes me hacen tener, pero ni si quiera tengo ganas de cantar, al menos hoy no.
Lo único que siento con mucha fuerza, como una piedra golpeándome constantemente la puta cabeza es el agobio, agobio por los trabajos, los exámenes y su puta madre.
¿Y a esto llaman vacaciones?
A lo que íbamos, quizás sea que el invierno me lo quitó todo junto con mi calor corporal (y ahora mismo mi salud todo esto estoy hasta pensándolo con voz nasal). Una muestra de lo que digo es mi forma poco habitual de acabar esta entrada.
Ala, venga, a tomar por culo.

18.12.11

Feliz Navidad, hijos de puta.

Llega la Navidad. Qué alegría, qué ilusión, cantemos y bailemos derrochando nuestro dinero difícilmente ganado en cosas que no necesitamos.
Llega la fecha de la falsa alegría, la fecha de la falsa generosidad, la fecha en el que el frío pasa del aire a mi corazón.
Llegan los villancicos, esas canciones que tratan de transmitirnos alborozo religioso. A mi sólo me transmiten depresión.
Llegan los regalos que probablemente no te gusten de familiares a los que a penas ves, esas cenas incómodas con parientes a los que simplemente no puedes ni ver, pero...¿qué más da? Es Navidad, tirémonos por un puente porque...ES NAVIDAD, ¿verdad?
Perdón si escribo alguna palabra mal, pero es que sigo cantando y bailando porque es Navidad, esa fecha tan importante en todas nuestras vidas como el fútbol y tu puta madre. En estas fechas se supone que nació Jesucristo, y le debemos tantísimo que por qué no vamos a celebrarlo, una persona tan influyente en mi vida...de verdad, ¿qué haría yo sin él? Ojalá dentro de unos años celebren también de esta forma mi cumpleaños cuando ya haya muerto.

Cristo, Dios y la Navidad me pueden comer los huevos, yo lo único que celebro es que acabó un año más y aún no conseguisteis derribarme ni tirarme por el suelo, aún no conseguisteis desangrarme, vampiros hijos de puta, aún no conseguisteis que perdiese mi fuerza ni mi espíritu, no derribasteis mi moral y no me conseguisteis arrodillar a vuestros pies. Celebro que sigo vivo y sigo siendo una persona, ¡no un producto de la sociedad!

8.12.11

Otra vez lo mismo.
La misma estación.
El mismo frío.
El mismo autobús.
Subo la persiana de mi habitación, el sol me da en la cara...pero hoy NO sonrío.

27.11.11

Oviedo. 6:00 de la madrugada.
Una hora. Queda una puta hora. Creo.
El frío envuelve mi cabeza. No quiero quedarme quieto. Doy una vuelta a la estación de autobuses. Un guardia, con un sonido de llaves, me vigila a las espaldas. Una espectacular mujer rubia camina frente a mi, a ¿qué autobús estará esperando? No hay nadie a penas por la calle.
Termino mi primera vuelta. Una cola espera a que abra el autobús de Avilés sus puertas. Hijos de puta....
veo que la rubia no se encuentra en esa cola.
Miro al monitor, aún no aparece mi autobús. Empiezo mi segunda vuelta al rededor de la estación. El guardia otra vez me mira a mis espaldas.
Dos mujeres mueven su coche al aparcamiento de los taxis. Acabo mi segunda vuelta. La gente empieza a entrar en el autobús de Avilés. Hijos de puta....
La rubia está sentada en los fríos bancos metálicos.
Empiezo la tercera vuelta. Un hombre deja una pila de periódicos a mi lado. Una mujer agarra a otra de los pelos mientras esta vomita. El autobús de Avilés se dispone a marchar. Hay una nueva cola, a un autobús sin nombre. Y ahí está la rubia. Dispuesta a irse. ¿Gijón? Quién sabe...
Mi cuarta vuelta. Un hombre y dos mujeres entran corriendo en la estación. me siento en los fríos bancos metálicos. El hombre que entró corriendo hace poco está hablando con el guardia. Algo relacionado con un billete de veinte y cambio en monedas. El guardia coge un vaso de tubo con bebida roja en su interior que estaba en el suelo y lo tira a la basura. Doy dos vueltas más en sentido contrario. Una de ellas una paloma merodeaba al rededor de la comida que desdigerió aquella mujer, a la otra ya estaban comiendo de ello. Una chica de...quién sabe qué edad, ¿menor? ¿mayor que yo? Me mira y sigue con su música. Un hombre está entre máquinas expendedoras, la de condones y la de comida. Otro hombre está sentado con su música dos bancos más allá de la chica.
Mi autobús sale en pantalla, no era a las 7...era a las 7 y media....una hora me queda, otra vez. Me siento entre la chica de la música y el hombre de la música.
Miro una paloma caminar y alimentarse torpemente.
No sé cuánto tiempo pasé allí.
Me levanté.
Fui a la cafetería.
Pedí una cocacola después de merodear 3 o 4 veces al rededor de la cafetería.
La tomé sin prisas.
Ya se anuncia la llegada del autobús de Pola de Lena.
El mío está al llegar. Se va el autobús de Pola de Lena.
Llega el mío a y 25. ¿Qué son 5 minutos comparados con una hora y media? Merodeo al rededor de la columna con pantallas, pantallas a las que miro por costumbre, buscando mi autobús, como cuando llegué hace hora y media. Ojalá hubiese llevado cascos. La música habría conseguido calentar mi cuerpo y amenizar el tiempo de espera.
Una señora que llegó hace escasos 5 minutos consigue entrar primera en el autobús, aunque yo tenía, por veterano, ese derecho.
Cuatro veces desperté y cuatro veces creí haber llegado a mi destino, una concretamente creí que ya habíamos llegado y habíamos vuelto a Oviedo.
Salgo del bus. Hace frío.
Una señora, gitana, 60/70 años camina con su carro, se detiene, se me queda mirando, sigue su camino.
Veo un interminable camino hasta mi casa, corro.
Desayuno.
Duermo.
14:20
Me despierto, subo la persiana, el sol ilumina mi cara. Sonrío.
Dios, quería decirte una cosa.
Hace tiempo que me di cuenta de que esa religión tan pedante que gira en torno a ti no es más que una mentira. Pero siempre quise decirte una cosa, el ser humano no te debe nada, lo único que les das (a los tristes seres humanos que necesitan creer en ti para tenerla) es esperanza, esperanza por que todo va a salir bien, pero ahí hay trampa, si les sale bien te lo agradecerán, pero si no les sale bien, no te culparán, eres el único que puede presumir de ello, dirán que es una prueba divina, que pones a prueba su fe en ti.
 Desde mi ateísmo te digo: de no ser por nosotros tú no estarías ahí donde estás, no tendrías ese poder que tienen los religiosos por ti, de no ser por la loca imaginación y la maldad y el egoísmo humanos tú no estarías ahí arriba, quizás hubieses estado ahí, pero ya se te habría olvidado, es la maldad y egoísmo de los religiosos el que te mantiene en tu poder.
Tú, Dios, nos debes más a nosotros que nosotros a ti, ¿por qué debería rezarte? Dios creó al hombre, dicen, ¿no te parece que es más bien al revés?

26.11.11

El frío ya toca mis huesos.
El sol cada vez se agota antes y la noche cada vez madruga más.
El invierno ya llegó, no hay duda de ello y parece que de algún modo eso afecta a mi cabeza. Hace tiempo que no escribo nada que merezca la pena, y mañana hará aún más tiempo que hoy.

4.11.11

Camino entre olas que se desvanecen en la arena.
Observo al cielo cortase en el horizonte.
La noche está al caer...la noche ya cayó.
La luna se burla de mi y las estrellas emiten un brillo que jamás tendré.
Me subo a una colina y veo las olas chocar contra la roca justo bajo mis pies.
La brisa me balancea.
Las briznas de hierba me acarician.
Hay luz lejos de mi, pero no a mi al rededor.
Una hoja llega arrastrada por el aire delante de mis ojos.
Miro abajo y me fundo con el mar en colores rojos y negros.

29.10.11

Soy pianista.

Moonlight Sonata - YouTube
Soy libre.
Conseguí escapar.
Vuelvo a mi ciudad.
Vacía.
Todos están prisioneros.
Nadie camina por las calles excepto yo.
Nadie habita las casas.
Los únicos hombres libres que comparten conmigo la acera de esta fría ciudad fantasma son cadáveres.
Muertos por el racismo, por la maldad.
Hombres matando hombres, vidas arruinando vidas.
¿Y qué sería de nosotros si no? Hombres matando hombres, siempre es así.
Hambrientos arrebatando la comida a otros hambrientos.
No hay buena voluntad en las muertas calles de este barrio por el que camino tranquilo, preocupado, asustado, desconcertado...solo.
No hay hogar seguro. No hay escondite fijo.
Atravieso un hospital vacío. Atravieso el muro. La ciudad en ruinas no alberga refugio. No hay comida. No hay agua. Sólo un piano tocado por asesinos...o salvadores, ¿quién sabe?...
El calor toca mis brazos casi 2 meses después de que acabe el verano, cuando el sol se escondió de los que le llamábamos.

24.10.11

La soledad es un cuchillo que se me clava en el pecho, derrama mi sangre y me quita el aliento.
Me quita mis fuerzas, mis esperanzas, me sume en la pena, oscurece mi alma.
Frunce mis cejas y frunce mi cara, oculta mi sonrisa, me quita mis ganas.
Encuentro en mi un enemigo, un cuchillo que acompaña al que me clava mi soledad, por lo tanto yo soy la causa de mis dos cuchillos, uno en el pecho, el otro en la espalda.
Pero no puedo remediarlo.

13.10.11

A veces...

Creo estar despierto cuando sueño
y creo soñar cuando estoy despierto,
creo ver en el mar el cielo y en el cielo el mar,
creo estar mirando tus ojos y creo mirar tus ojos mirándome
y creo confundir tu mirada con un reflejo de la mía
y creo creer mi mirada un reflejo de la tuya.
Y creo ver en la Luna tu blanco rostro.
Y creo ver en el mar que confundo con el cielo tus ojos
y creo ver en tus ojos el cielo que confundo con el mar.
Y creo entrever que me miras
y vuelvo a creer soñar aunque esté despierto.
A veces.

7.10.11

Producto defectuoso.

Gotas.
Las gotas rompen contra el alfeizar y algunas se cuelan por entre las rendijas de la verja de mi fría ventana.
La luna aúlla en silencio desde detrás de las nubes a los lobos que se esconden en sus madrigueras.
Y yo lo observo todo desde un rincón. En posición fetal.
La gente corre por las calles, con paraguas, sin paraguas o con el paraguas al revés.
Las carteras de los incautos caen en manos ajenas.
Los coches aceleran frente un paso de cebra.
Los jubilados se reúnen en torno a una pantalla de televisión mientras sus mujeres presumen de nietos.
Un hombre fue desterrado de su hogar y vive entre cartones mientras el otro duerme en una cama hecha de fibra de oro.
Un niño muere en manos de un adulto sin cartera.
Una mujer llora y se esconde de su marido...y de su hijo...
Un joven de raza negra se suicida pensando en sus compañeros de clase...
Hay guerras por religiones, defienden a un Dios imaginario antes que a su pueblo auténtico.
Rezan al unísono al rededor de una imagen de un cadáver sangrante en una cruz mientras tapan los ojos a sus hijos ante el mundo obsceno que un día u otro acabarán descubriendo...
Y yo lo veo todo desde mi rincón.
Una mujer tira a su gato por la ventana.
Un hombre deja morir a su hijo en el sillín del coche.
Y yo lo veo todo desde un rincón oscuro, húmedo, punzante, frío, terrible, sangriento, abismal, profundo...profundo rincón del mal...y lo veo todo y cada una de esas situaciones se me clavan en el cuerpo, haciendo hincapié en mis ojos, como agujas, agujas que se retuercen en la herida...
Y yo lo veo todo...¿y a mi me llaman loco?
Loco por tener ideas propias, loco por ser diferente, loco por decir lo que pienso, loco por querer ser libre...¿y a mi me llaman loco?
Sólo soy un hombre que fue a nacer de forma diferente...y sí, a mi me llaman loco...

30.9.11

No voy a renunciar.

Como de costumbre encontré un camino paralelo, pero una piedra de otro tipo me obstaculizaba el paso, una piedra que yo mismo puse ahí...miro y envidio a aquellos que sí consiguieron estar en ese camino, ellos tenían acceso más fácil, yo me encuentro ante la piedra o la cuerda floja...no me gustaría caer, pero no quiero quedarme aquí solo, odio estar solo, cuando estoy solo sólo pienso, pienso cosas sin importancia...también pienso que estoy en ese camino paralelo y que, siguiéndolo, consigo llegar a mi misterioso objetivo de colores llamativos, de alguna u otra forma me dicen que no merece la pena ese objetivo, pero ellos no son como yo, yo sé que merece la pena y...¿cómo voy a seguir su criterio si cuando lo hago me sale mal?
Creo que intento encontrar un atajo para llegar a mi objetivo...quizás pueda llegar a él saltándome el camino de acceso, pero no confío en que tenga esas aptitudes, soy muy torpe...y quizás, pienso, quizás mi objetivo no sea como yo pienso que es, o quizás mi propio objetivo sea el mismo que me impida llegar a él, aún me queda estar solo y pensar solo, pero debo hacerlo rápido, quisiera no quedarme a las puertas otra vez y no me gustaría que se volviese a ir como ya hizo en otras ocasiones...si se fuese sólo me quedaría confiar en mis aptitudes, hasta entonces procuraré apartar esa enorme piedra o cruzar con cautela la cuerda floja y librarme de esta avispa que me tortura sin provocar una desgracia para ninguno de los dos.
No voy a renunciar, prefiero caer al profundo abismo que continuar aquí solo, prefiero caer que volver sobre mis pasos.

24.9.11

El hombre...

...puede luchar por lo que quiere,
puede morir por lo que siente
y puede vencer si lucha fuerte.

19.9.11

Un cielo despejado...creo que hoy es un buen día para empezar una nueva etapa.

14.9.11

En la Luna veo un destello y encuentro en él un amigo.
La estrella que se atrevió a cruzar por delante de la luna quiso caer del cielo y venir a mi...
Abrí mi ventana para que entrase y no entró...se quedó observándome y escuché un lamento.
Me dice: encuentra...mundo...cabeza...descubre...hogar...destino...
 No sé qué significa...
Se desvaneció con la música y cerré la ventana.
Me quedé observando a la Luna mientras mi cabeza daba vueltas...como absorto en un sueño que no lo era.
La Luna se cerró ante mí volviendo así la oscuridad a mi cuarto...
Mi cuarto que no era mío...

10.9.11

Encierra, hombre, tu mundo en tu corazón y esconde ambos para que no te los encuentren y no te acusen de hereje contra la sociedad moderna...está mal visto tener ideas propias.

6.9.11

Todo ha sido un sueño.

¿Qué hora es?
Las ocho menos diez.
Hoy no llevo mochila. Abro la puerta de mi casa, salgo.
Vaya por dios, no hay luz.
Trato de adivinar entre las sombras el botón para llamar al ascensor...con una ligera ayuda de la luz de emergencia...la tenue luz de emergencia.
''TAC, TAC''
Parece que alguien intenta encender la luz en el piso de abajo.
''TAC, TAC. TAC, TAC. TAC, TAC, TAC, TAC, TAC, TAC, TAC...''
Aquí está el botón.
Oscuridad.
Silencio.
''TAC, TAC, TAC, TAC...''
¿Por qué no cesa en su intento de encender la luz?
''TAC, TAC, TAC, TAC, TAC....''
A ver si llega ya el ascensor, me está dando muy mal royo...
''TACTACTACTACTACTACTACTACTACTAC...''
Aquí llega...espera...hay algo en el ascensor...¿qué....
''TAC, TAC.''

19.8.11

El fuego de mis ojos, el fuego de tus ojos, el fuego de sus ojos, el fuego de mi casa....

Y sus lágrimas doradas
enmarcaron sus mejillas,
y sus ojos amarillos
alumbraron mis recuerdos.
Me pregunta cenicienta
cómo son mis pesadillas,
y respondo presumido
que yo sólo sueños tengo.

Y me viene a la cabeza
el fantasma que vino ayer,
sus palabras asesinas
y el color de su piel...
Me despierta la tormenta,
siento las gotas caer,
veo su mirada cristalina
y su color de miel.

Y la frase de ese sueño:
''Morirás o moriréis'',
sus ojos color fuego
y sus dientes color beis.
Y mientras la casa arde
y ella observa a mi agarrada
yo recuerdo aquella frase
y no comprendo las palabras.
Y mi cuerpo se desploma
y ella mira mis heridas
y mi alma me abandona
y ella llora de rodillas...

8.8.11

Caricias ajenas, sonrisas ajenas, miradas ajenas.
Nada mío y nada para mi.
Concentrado en lo ajeno, ausente de lo propio.
Miro las demás vidas y conformo en mi mente un collage de lo que querría tener.
Un collage del que tomo prestadas dos o tres cosas, si acaso cuatro, lo demás es mío, lo demás pertenece a mi vida.
Me torturo por lo que no poseo, más bien por lo que quiero poseer y no poseo (dos o tres cosas, si acaso cuatro).
Miro celoso a aquellos que lo disfrutan y siento odio, auténtico odio...dejar que me explique...siento odio, pero no porque lo posean, no porque lo disfruten...si no porque no lo aprecian...como el hombre, tetraplégico, que, tumbado en cama sin remedio, mira con odio al hombre gordo, ''sano'', tumbado en el sofá sin obligación ninguna, sin aportar nada a nadie, sin ayudar a nadie, sin realizar nada, viendo la tele, una programación estúpida, repetitiva, comercial, cutre...no se preocupa en ver una película decente, en leer un libro de más de 50 páginas, en pintar un cuadro, o dejar flotar su imaginación de cualquier otra forma (si obviamos la que requiere privacidad e imágenes obscenas), sin trabajar y sin intención de hacerlo, cuyo único sueño es la jubilación, el alcohol y una cama caliente. El hombre tetraplégico sueña con caminar, con vivir...con poder decidir su destino sin ayuda...el hombre del sofá sueña con que su país gane el mundial de fútbol, con que su nuevo presidente no sea peor que el anterior, con que las putas sean gratuitas, con que su mujer adelgace...
 Perdí completamente el tema del que hablaba...quizás lo que quiera decir sea que envidio a aquellos que poseen mis sueños...pero sería digno de vergüenza, así que me atreveré a decir que no los envidio, poseen aquello de lo que yo no puedo disfrutar, pero, en un futuro, espero que no muy lejano, ellos me envidiarán a mi y no porque posea, disfrute y valore aquello que ellos ahora poseen, si no porque habré cumplido mis expectativas, mis sueños, mediante mi propio trabajo...no...¿qué digo? Eso les da igual, me envidiarán porque moriré con la sonrisa más grande que quepa en mi cara.

6.8.11

Despojos de una boca.

Ilusión, ficción son tus palabras,
mentiras, despojos de tu boca,
desprecias, evitas mis miradas,
me eres cruel y fría como roca.

30.7.11

Blue Jeans Blues...

A veces te das cuenta, descubres, que hay situaciones que únicamente con música pueden ser descritas...
...y qué mejor qué música para describirlas. Quizás debáis poner el oído en la preciosa 'Blue Jeans Blues' de los grandes Zz Top.

 Quizás debáis cerrar los ojos.

 Poneros mentalmente en un banco cualquiera de una calle cualquiera, real o ficticia...en medio de la noche, imaginaros en el silencio...una larga espera, sólo una luz hay en esa calle y está en la otra punta, a tu izquierda...si no contamos la leve lucecilla que emana de la farola estropeada que tienes justo al lado, a tu derecha...quizás la luna llena brille, o quizás no haya luna ese día.

 ¿A quién esperas? No lo sabes, pero tampoco lo ansías como ansiarías una velada con aquello que más quieres..quizás una amante, quizás una botella...

 ¿A dónde miras? Quizás a la rotonda que tienes frente a tus ojos, quizás al edificio que podría sustituirla, o a un enorme terreno a las afueras de la ciudad...
 No lo sé, dejaré que vuestra imaginación actúe, no sé como interpretan esas palabras vuestras cabezas...

I done ran into my baby...

and fin'lly found my old blue jean...

I done ran into my baby...

and fin'lly found my old blue jean...

Well, I could tell that they was mine
from the oil and the gasoline...



If I ever get back my blue jean,...

Lord, how happy could one man be...

If I ever get back my blue jean,...

Lord, how happy could one man be...

'Cause if I get back those blue jean,
you know, my baby be bringin' 'em home to me...

19.7.11

Nadie es libre en esta tierra.

Miré al cielo y vi las nubes, vi el sol, los pájaros, deshaciéndose de la tierra y pensé cómo sería estar allí arriba, moverse a placer, sin complejos, sin barrotes, alzar los pies de la tierra y vivir libre.
El ave vuela, y es igual que los demás de su especie, hacen lo mismo, viven y mueren de lo mismo...esto me hizo pensar, si ellos viven de esa forma quizás sea porque finalmente no sean libres...viven sujetos a sus cuerpo, a sus mentes, no pronuncian una palabra y aunque quisieran no podrían hacerlo, nunca irán a ver los canales y las góndolas de Venecia, nunca admirarán una obra de Miguel Ángel, Caravaggio o Davinci...no son libres, ellos y su forma de vida suponen su jaula...
El ave nunca escapó de su prisión, el ave no es libre.
El sol no necesita alimentarse, reproducirse, sobrevivir sobre otras especies...pero tampoco puede cambiar su posición, quizás quisiera ir hasta el punto más lejano de la galaxia...pero es incapaz, es inmóvil...
El sol tampoco es libre, no amanece, deja ver pasar su tiempo (pues no es vida) por delante de sus ojos y no puede hacer nada para cambiar su forma de ser...
Las nubes...tampoco necesitan alimentarse y a diferencia del segundo....estas pueden moverse por el cielo con su forma de vapor y por la tierra en forma líquida...lo ven todo desde su posición privilegiada pero...también están sujetas...sujetas al viento, sujetas al frío, al calor.
Como sujeto está el tejido a su forma, el aroma a su origen, el destino a si mismo...el hombre a la sociedad...de hecho, quizás el hombre sea el menos libre de todos. Cuando un hombre libera a si esclavo y le dice <> Sólo le está mintiendo.
No hay nadie libre en esta tierra y si mirases por mis ojos lo comprenderías. No eres libre, nunca serás libre. Estamos sujetos a hablar con palabras, a movernos mediante músculos, a caminar, a comer, a trabajar de lo que nos digan que debemos trabajar...nunca serás libre, pero dentro de tus posibilidades deberías hacer lo que estuviese en tu mano por actuar a placer, a gusto. No vivas de algo, de alguien, vive por algo, por alguien o aunque sea por el más loco de tus sueños...
...aunque pese a ello por mucho que lo intentes, nadie es libre en esta tierra.

5.7.11

El mundo es muy grande, se escapa a tu alcance como individuo.
No intentes cambiar EL mundo, intenta cambiar TU mundo, quizás un día puedas dar un paso más grande.

27.6.11

Necesito gritar,...

¿Y qué puedo yo hacer? No soy más que un puto crío.
Quizás esperar a dejar de serlo. No me queda otra opción que alcanzar poco a poco mis metas pero el caso es alcanzarlas...
El dinero, las modas estúpidas, la gente estúpida...son todos capaces de acabar conmigo...de derrumbarme...y el puto sol que me abandona.
¿En qué puedo buscar un consuelo?
¿El dinero? A penas puedo olerlo...
¿Mis amigos? A veces pienso que no les importa nada absolutamente...
¿Mi familia? Solo poseen esa actitud de controlar todo lo que les rodea y no controlan ni sus propias vidas...
¿El alcohol? No me gusta...
¿Las drogas? No me interesan...
En mi soledad encuentro un enemigo, enemigo que encuentro también en compañía...
Quizás sólo me quede la poesía, la música, la pintura....como una especie de grito...

...necesito gritar en silencio.

26.6.11

Sea-ente, imagina...

El hombre que halla en sí mismo la paz posee un gran atributo.
El hombre que sabe admirar la belleza posee unos bellos ojos.
El hombre que sabe escuchar la brisa, el mar, el piar de los pájaros...es aquél que no quiere romper ese ''silencio'' con estúpidas palabras.
Imagínate en un acantilado, estás a salvo, ves el mar, el horizonte, no hay barcos ensuciándolo, ni basura chocando contra las rocas. Tus manos acarician el césped y la brisa marina acaricia tu pelo. Escuchas a las olas erosionar la roca y a los pájaros piar. Te abraza el murmullo de la hierba balancearse con el viento y las hojas de los árboles bailar pegadas a sus ramas.
Ni una nube en el cielo.
Cierras los ojos, te tumbas y te dejas balancear por el sonido del mar, por la brisa y por tu propia mente...

24.6.11

A la luz de los faros de un coche que no era nuestro.
A la sombra de un árbol sin follaje alguno.
El reflejo de la luna llena en tus ojos.
Una brisa fresca en una noche calurosa.
Y lo único que me importa es tu presencia, la cual sólo comparto, pues nada poseo.

20.6.11

Ojos, marea y cielo.

Ojos,
marea y
cielo
atravesaron tus ojos para ser
ojos,
marea y
cielo.

10.6.11

Una carretera, una Harley...
Cortar el aire y atravesar fugazmente las vidas de los demás...
Las gafas de sol reflejan tu paso por el asfalto y sus inmediaciones...
Las guitarras eléctricas y las voces desgarradas y profundas acompañan tu viaje...
El reflejo del sol en tu moto...
Una línea brillante atraviesa la carretera...
Hoy no sonarán The Doors ni su Riders on the Storm....pero quizás mañana sí....

Una pena que no tenga una Harley...
Voy a poner a los Doors.

7.6.11

Feel the Gorillaz

Un río...estoy avanzando sobre el río...diría que es el Colorado y eso que...nunca estuve allí...los laterales montañosos se deforman y pixelizan con el ritmo de la música...
Ahora viajo a una montaña nevada y ahora me siento en una cabaña contemplando el desierto amarillo mientras toco el banjo en mi mecedora de madera. El sombrero de paja me cubre del sol y un joven acompaña mi melodía con su voz. Una misteriosa criatura toca la flauta a la sombra de mi mecedora...
¿Un volcán? ¿Un rito religioso?
Una ciudad solitaria, sol radiante, la brisa marina azota mi cara, los árboles bailan al viento y yo canto mientras cruzo un semáforo en rojo...pero no hay coches...atravieso las calles, las alegres y solitarias calles, parece de mentira...
Ahora diría que avanzo por una carretera en un coche...descapotable con...llamas dibujadas en sus laterales...cosa que odio....pero me gusta esta sensación...me siento...¿libre?
Ahora recorro las calles abarrotadas una noche de luna llena y frío, mi chupa de cuero brilla con la luna, sábado....¿soy japonés?

Joder....nunca habría dicho que cerrando los ojos escuchando Gorillaz imaginaría cosas tan extrañas....

6.6.11

En el hombre está su destino
en sus pies el camino.

Camina hacia lo desconocido.

4.6.11

Sólo se es poeta cuando se hace poesía.
Sólo es poesía aquello que sale de tus entrañas, es el cúmulo de sentimientos que almacenaste por no saber liberarlos.
Sólo se hace poesía liberándote, liberando tu rabia, tu angustia, tu amor, tu alegría.
El poeta no está triste, está taciturno; no está alegre, si no alborozado; no está enfadado, si no enojado; no está cansado, si no derrotado, extenuado...
Un poeta no ve, no oye, si no que mira, escucha. El poeta sólo intenta traducir sus emociones en palabras, su música interior, la luz radiante que penetra entre las minúsculas gotas de agua que cubren la tierra cuando las nubes caen del cielo y se posan sobre nosotros.
Un poeta no escribe por dinero, un poeta escribe por placer, por goce.

3.6.11

Rodeado de auto-personas. Solo...casi completamente.

Aislado.
No encuentro a la persona que sepa ocupar el vació que deja la sociedad. No me puedo identificar a penas con nadie y siento que cada vez encuentro a la gente que me rodea más extraña...pese a que ellos siguen siendo igual...la marginación social no es solución, el hombre es social por naturaleza y, al igual que un oso se defiende con sus garras, un tiburón con sis dientes y una cobra con su veneno, nosotros nos defendemos con nuestro estado de sociedad pero, qué ocurre cuando este estado está más que corrupto, cuando sientes que nadie te puede defender, pues buscan sus propios fines y reina el egoísmo, si te pueden pisar te pisarán, aunque puedan vivir sin hacerlo...solo puedo contar con el apoyo de unos pocos amigos que, en un momento u otro, se desvanecerán, así es la vida, acabas perdiendo el contacto...
No me puedo lanzar a vivir en la naturaleza, pues mi mayor arma, la sociedad, se habría desvanecido, la costumbre del burgo y sus facilidades me arrebataron los conocimientos que poseería para sobrevivir en un mundo salvaje. ¿Qué hacer cuando no puedes contar con los demás ni con tu propia independencia?
Sólo me queda encontrar a alguien con quien me pueda sentir a gusto y centrarme en ella, sólo en ella y en mi.
Te estoy buscando, aparece de una vez.

No quería despedir esta entrada sin dedicárselo al hombre cuya historia me inspiró y me hizo reflexionar un poco más sobre este tema. Christopher McCandless, poca gente tiene una cabeza tan bien amueblada, muerto en el intento de descubrir la verdad, alejado de la suciedad de la civilización que los hombres no supimos crear, que en tu muerte descubras y alcances lo que no pudiste en vida.

30.5.11

Una última para ti, mujer con nombre de melodía.

Quizás ya todo haya acabado,
no entiendo mi falta de tristeza,
siento que mi corazón se ha liberado,
pese a estar sumido en la pobreza.
Ya no necesito tu mirada,
ni tampoco tus falsas promesas,
mi alma no volverá a estar desconsolada
ahora que te arrancó de su cabeza.
Entiende que opte por tu olvido,
aunque sea una opción desesperada,
pero no mantendrán las flechas de Cupido
a mi alma esclavizada.

Tu última poesía,
amada mía.

Las siguientes no te pertenecen.

29.5.11

Algo por lo que merece la pena luchar cada día y seguir superándose.

-¿Qué esperas de la vida, cariño?
-Espero que la vida no me joda en mis expectativas. Ni la trunque ni la modifique demasiado. Espero poder realizar mi obra.
-¿Y qué esperas, torpe iluso, de tu obra?
-Espero que mi obra sea un método de enseñar a la pobre, inculta gente que la vida no es como todos dicen, que hay algo más que el fútbol y la religión. JAJAJAJA. No saben lo ridículos que se hacen ver frente a sus televisores o en sus rodillas rezando a un falso señor. Necesitan sentirse dependientes de alguien o algo. Espero que la gente madure, que sepa apreciar el bien común y no el propio...
-¿Quieres decir que hay que pensar sólo en los demás?
-¡NO! Nunca diría tal cosa, por dios, eso también es triste. El bien común, tanto el tuyo como el mío. Y no tanto como eso, más bien buscar siempre cumplir tu objetivo sin pisar a los demás, ¿comprendes? Una temporada lo pensé como: pasar por el mundo sin que se note tu existencia. Pero eso es demasiado, si no realizo esas obras habré pasado casi totalmente inadvertido y no quiero eso, quiero que la gente se inspire en mi así como yo me inspiro en otros. Quiero ser un referente de moral, pensamiento y creación. El arte está en coma, yo sólo quiero despertarlo. La pintura artística ha muerto y la gente intenta suplantarla mediante contemporaneidades y abstractismo. Las vanguardias construyeron la bala y los artistas modernos la dispararon. Quiero que la gente vea que hay temas aún sin tocar, que es posible ser original sin remitirse a lo cutre. Que la gente abra los ojos a un mundo desconocido de pseudorealidad realista. La pintura, la literatura (tanto poesía como novela, quizás más de lo segundo), el cine, quizás un día me anime a practicar la esculura o incluso diseñe arquitectura. La música pretendo adquirirla ahora. La danza no me atrevo a tocarla, es algo que me resulta ajeno.
-JAJAJAJAJAJAJAJA por dios, David, tú escúchate, ¿se supone ahora que eres un genio?
-Yo no digo eso, absurdo individuo social, lo único que digo es que hay un punto de vista que una gran mayoría desconoce, que unos pocos saben disfrutar y que, que yo sepa, sólo yo estoy, de momento, dispuesto a darlo a conocer. ¿Crees a caso, ridícula porción de gente, que está todo visto? ¿Crees que es esto lo que permanecerá vivo por el resto de los años que le queden a esta enferma Tierra? ¿Crees que todas las ideas han sido puestas en práctica? Te digo yo que sólo un político que sea a su vez persona podrá ser un buen presidente, pero posiblemente esos políticos estén escondidos, muertos, encarcelados o excluidos de su posición de político-pez gordo. Si la gente aprende de mi obra quizás madure y se haga responsable, quizás yo pueda aportar esa conciencia de persona a la población y quizás entonces fuese posible una anarquía. Hasta entonces estoy en contra de que se lleva a cabo ese sistema. Hay que cambiar el mundo desde abajo, criemos a nuestros hijos, que ellos críen a los suyos y que, cuando todos sean personas, implanten la justa anarquía. Pero míranos...si todavía tenemos un rey....somos patéticos, tristísimos. Y la gente piensa en anarquía....todavía queda mucho, querido ignorante rebuscado.
-¿Qué me quieres decir? Resúmeme lo que dijiste, que estaba atendiendo a mi vida de burgués sin preocupaciones.
-¿Qué espero de la vida? Espero poder a enseñar al mundo lo que tengo en mi cabeza y que abran sus ojos y me tomen como inspiración, es algo que me gustaría bastante, es algo por lo que merece la pena luchar cada día y seguir superándose.

23.5.11

Me duele Asturias.

A veces leo el libro de historia y me emociono y exalto, y me alegro y me sonrío cuando veo la fuerte resistencia que puso esta patria, a la que yo consideraba mi patria, contra el poder fascista. El último lugar de la franja del cantábrico en caer.
¿Qué fue de ese sentimiento rojo asturiano?
¿Murió junto con el progreso?
¿Murió junto con la amada República?
Me avergüenzo ahora de esta tierra tanto como me avergonzaba ya de este país. País inculto, conservador, monárquico, flamenquero y torero. País corrupto, inculto y analfabeto, país retrasado, país absurdo estúpido y lameculos. España NO va bien, nunca lo fue y, a este paso NUNCA LO HARÁ.

21.5.11

Disculpe vuelva a mentar a la vejez pero...

pero...usted un día podía caminar. No temía a la vida y menos a la muerte. Era esbelto, fuerte, joven, vigoroso, era usted una máquina de vivir y ahora, dios mio, a penas puede respirar si no le ayudan, está al borde del abismo mientras unas manos débiles le sujetan para que no caiga todavía, para mantenerle en el miedo y en el abismo hasta el día en el que deje de haber abismo o miedo. Ve pasar el tiempo como hoja que se deja llevar por el viento. Hoja otoñal, moribunda. Como usted ahora, en vida era feliz y en muerte, en el mundo de los sueños, lo será, pero ahora no es usted más que la sombra de lo que un día fue joven, bello y fuerte, de lo que un día tuvo vida, de lo que un día caminaba con rabia, sedienta de vivir...
Ahora en cambio mira la vida como un enemigo, creador de sus dolores y pesares, sólo la muerte le aguarda y usted...
usted la espera con ansia.
Que viva mejor en su muerte, que su vejez se vaya para siempre.

1.5.11

Déjame ver el calor en tu mirada
                                         de cerca.
Déjame sentir el rojo de tus labios
                                        con los míos.
Déjame oler ese perfume tuyo tan característico
                                        cada día que pase en esta tierra.
Déjame sentir el blanco de tus blancas manos
                                        con las mías.
Déjame apoyar tu hermosa cabellera
                                     en mi almohada.
Déjame pertenecerte.
                          Pero hazlo ya.

15.4.11

Señora.

Qué triste, señora, ver el paso de los años. Te trataría de ''usted'', pero es algo que no va conmigo. ¿Nunca piensas, señora, en aquellos años? Cuando eras todavía una jovencita hermosa de hermosas curvas, de tersa piel y deseo sexual. Cuando apenas acababas de nacer si lo comparamos con tu edad actual...ahora en cambio sustituyó el tiempo al reciente útero materno por tu próximo ataúd. La sangre ya no corre por tus venas, ahora sólo corre la muerte, que dentro de poco inundará tus pulmones, tu estómago...tu corazón, señora, pronto te inundará la muerte en muerte...y la vida abandonará tu cuerpo. ¿No lloras acaso, señora, cuando ves tus fotografías de aquella lejana adolescencia, cuando veías un futuro a tu vida...cuando te quedaba más por delante que por detrás. A penas habías empezado a correr y ahora estás rozando la meta. Desfiguraste tu rostro y tu cuerpo por un poco más de vida pues, ¿qué son 50 ó 60 años? No son nada comparada con lo que sería tu eterna belleza. El último recuerdo que se tendría de ti, señora.
Tus ojos son lo único que sigue igual de bello, señora, es lo único que aún conserva vida en tu rostro..goteante...que se derrama por tu piel, por tu cuerpo, por la gravedad.
Tus tobillos ya no son tan finos ni tus piernas tan fuertes, en seguida necesitarás ayuda, en seguida serás una carga, un peso muerto, pero vivo. Tu pelo quizás empiece a caer y la tierra empezará pronto a consumirte, a alimentar su vida, quizás así llegues a ser eterna, pero desde luego no bella. Tus huesos indicarán tu último lecho y tus ojos, tus aún hermosos ojos también desaparecerán. Ya no habrá belleza ninguna en ti, señora. Ya a penas la hay. ¿Nunca piensas cuando aún ansiabas tener mayor edad, cuando querías aparentar más grande, más adulta...? ¿Piensas en cuando aún sonreías sin motivo? Ahora a penas tus arrugas son producidas por tu alegría, señora.
¿No ves, ahora, señora, cómo tu alegre juventud se convirtió en triste vejez?
Hace años que naciste...¿cuánto te queda para perecer?

14.4.11

¡VIVA!

¡A por LA tercera REPÚBLICA, y esperemos que la definitiva!

9.4.11

Otra por la misma persona.

Hoy tengo mi corazón de fuego en un puño helado,
hoy mi aspecto de bueno se tornó en malvado,
hoy mi espíritu no puede encontrarse más postrado y
hoy siento que nunca debí haberte amado.

Pero sólo hoy...

Aunque no puedo cambiarlo...

2.4.11

Para ella, otra vez. - Otra dedicatoria al mismo nombre.

Yo soy aquel que suspira por tus besos
y mis suspiros son aquellos que rezan por tu olor,
mis dedos gritan sangre por querer tocar tu cuerpo
y mi pecho me suplica disfrutar de tu calor.

Tu olor tortura mi cansada mente,
tu tacto encrespa el pelo de mi blanca piel,
tu compañía es de aspecto caliente
y tus besos....tus besos los tiene sólo él.

25.3.11

Esperar....

Esperar...
¿Qué puedes hacer salvo esperar?
Esperar.
Los ruidos de los coches son lo único que rompe el silencio, el pacífico silencio...y aún así...ese sonido de los coches al pasar...me relaja. No sé cuando ni por qué le cogí cariño a ese sonido...quizás cuando venía de vacaciones al lugar en el que ahora vivo...cuando iba a visitar a mi abuela en el frescor veraniego de un pueblo elevado...esos trayectos en coche y esos descansos en el mirador que daba al enorme lago en el que se reflejaba la Luna (siempre llena) y esperar poder ver un día la pica de la iglesia inundada hace ya tiempo. Atravesar el túnel con el sol más radiante para llegar al misticismo fantástico de la niebla y el bosque...la inmadurez de aquellos años y, sin embargo, la cantidad de detalles minúsculos y reconfortantes que sabía apreciar...de aquella aún tenía respeto hacia el conjunto de la población...de aquella mi objetivo generoso era hacer el bien...ahora mi objetivo es ayudarme a mí mismo y a mis allegados y, quizás ayudar a quienes yo crea que merecen ser ayudados...no es fácil distinguir a una auténtica PERSONA de un simple individuo...una unidad dentro del conjunto del gentío...
Aquél sonido de infancia...
El sol pronto se despediría de mí, pero allí estaba, rodeado de un cielo azul, completamente azul...y brillante...
Recordar viejos tiempos en ese centro, dos años que me dieron más que los 6 años madrileños o los otros 6 anteriores catalanes (de los anteriores leoneses no soy capaz de acordarme)...recordar algunas anécdotas...algunos momentos de júbilo y ver que, pese a que todo sigue igual...TODO ha cambiado.

Esperar...en un principio sólo iba a hablar de mi espera pero escribir te ayuda a reflexionar, y más si te vas tanto por las ramas como yo, no quiero saber qué será de mi cuando llegue al invierno de la vida, la vejez chocha, menos mal que no soy muy de hablar...escribir te ayuda a reflexionar y reflexionar te ayuda a aprender de tu pasado, ¿no es cierto?
Yo aprendí, yo aprendo, eso es lo que me diferencia, a mi y a la mayoría de las personas que pude encontrar, de un mono o a un individuo del conjunto que conforma el gentío.
Esperar...finalmente es lo que trae los cambios...lo que te dirá que el mundo ya no es igual al día en que tú salías ensangrentado al mundo...a afrontarte a la vida...si conseguiste leer esto es que hasta el momento llevas ganada la victoria a la muerte...y a la vida, ninguna de las dos consiguieron acabar contigo...sigue así, yo procuraré tomar tu ejemplo.

23.2.11

Arte.

Tras muchos años interesado en el tema me di cuenta de que nadie sabe lo que es el arte, la gente llama arte a todo aquello que los demás digan que es arte, nadie podría ver por si misma una obra original y deducir si es arte o no. Muchas obras pueden ser llamadas arte sólo por estar hechas a mano y con cierta originalidad pero ¿es eso arte? Puede ser que sea arte, si lo que quisiste expresar con esa obra no es nada más que lo que das a ver es arte, si procuras esculpir un perro comiendo un hueso y la gente lo que ve es un dinosaurio mordiendo un árbol no es arte, es una cagada, una pérdida de tiempo y de material.
¿Qué es lo que ocurre? Es sencillo, la gente llama arte a cualquier cosa. El otro día visité (para mi decepción) la feria de ARCO (arte contemporáneo) de Madrid y ¿qué vi? Lo que vi fue un par de obras de arte (arte de verdad) entre cientas de cagadas y otras cientas de obras (no artísticas) producidas por el dinero en masa y el aburrimiento excesivo. ¿De qué trataban esas obras? No lo sé exactamente, apenas alguna me expresó algo a lo que pudiera considerar auténtico arte. Y es que un artista, un buen artista, no se caracteriza por transmitirte o hacerte tener sensaciones aleatorias, un buen ARTISTA, un ARTISTA, se caracteriza por hacer que sientas lo que ÉL quería que sintieses en el momento en que hizo la obra. Todos sentimos algo en todo momento (yo ahora frío) y no por ello lo que lo produce es un artista (en este caso la climatología), ni lo que produce (frío) es arte, el artista sería el que mediante su obra quisiese transmitirte frío y efectivamente cuando veas su obra sientas frío. El ARTE no consiste tan sólo en hacer una obra original en cualquier momento de neutralidad emocional, consiste en meter tu cuerpo y tu alma en la obra (y su producción), en hacer sentir lo que quieres que sientan (los que contemplen tu obra).

Ésta es mi definición de arte.

21.2.11

- ¿Qué hacía usted en aquél momento en aquel lugar a dicha hora?

- Salvar el mundo.

- Hmm...ya veo...

- ¿No me cree?

- En verdad me da la impresión de que usted intenta ocultarme algo, no me venga con más estupideces y séame franco, vuelve a tratar de engañarme y le meto un paquete que se va a cagar la perra.

- Así se me agradece lo que hice por todos ustedes, panda de incompetentes, ignorantes, egoístas, holgazanes...así se me agradece el tiempo que parece que perdí en salvar vuestro pellejo...

- ¿Llama usted ''salvar el mundo'' a un asesinato?

- ¿Asesinato? ¿Exactamente de qué se me acusa?

- Asesinato de primer grado...es decir, usted planificó y llevó a cabo el asesinato del caballero.

- No puede ser posible, si me encontraba allí fue por un simple accidente...acababa de despertar cuando un par de agentes me raptaron y trajeron a comisaría.

- No me diga...

- ... -Pensar que lo que hice no sirvió de nada...pensar que todo sigue igual...asesinatos, atracos, violaciones, acusaciones en falso...todo lo que hice fue en vano...salvé un mundo que quiere ser destruido...con el sueño que tenía...y debo admitir que el hambre ocupaba mi estómago y la sed mi garganta...para esto....

- ¿No va a decir usted nada en su defensa?

- Si. Lo diré.

10.2.11

¿Qué pasa por mi cabeza?

¿Ahora?

Nada.

3.2.11

Sé mentir para hacer daño.














Tú también sabes.
Entre las hermosas flores de la podredumbre fue a caer mi cuerpo inmóvil, tieso, seco por el árido viento de la tortura, y helado por la corriente fría de la desdicha y la incertidumbre.
Las flores acogieron mi cuerpo y sin que yo me enterase me clavaron sus espinas de rosa.

14.1.11

Encontré poesía en todo aquello que fuera bello o lo pareciese.
En todo el arte.
En todo paisaje natural digno de ser visto.
Encontré poesía en la belleza...¿es posible que la belleza sea tan solo poesía?

12.1.11

No te despiertes...vive en tu sueño.

Engáñate con un mundo ficticio, irreal.
Envuélvete de las mentiras que están de moda, las que cuelgan de las perchas, las que ponen en la radio, en la televisión.
Cree sólo lo que te digan que creas.
Déjate seducir por la sencillez de un mundo irreal pero conocido, no indagues en la verdad (de la que tan poco sabes).
No cuestiones lo que te digan, es pecado.
Acepta la censura como yo acepto la tortura de ver un mundo en decadencia.
El falso avance en conocimientos...al final van a basarlo todo en dios.
El entretenimiento fácil: el fútbol, el corazón, las series y telenovelas que se dedican a vanagloriar una mentira...el cine comercial, los libros sencillos que sólo hablan de cuentos sobre el amor y las proezas de sus protagonistas.
No veas la realidad que te dan con un enfoque crítico.
Acepta la comida que te dan sin cuestionarte nada de ella.

Nace para morir, no para vivir...¿para qué cambiar tus hábitos, si ya te lo dan todo hecho?
Eres una persona madura, no puedo decirte lo que hacer o cómo actuar pero puedo darte un consejo: no hagas absolutamente nada de lo que se plantea arriba.

9.1.11

Aborrezco y odio que me arrebaten lo que es puramente mío: la libertad.

Quiero que sueñes conmigo.

Te engancha.
No lo pares.
No lo vuelvas a poner...
hoy.

7.1.11

Quítate la venda.
Permite ver a tus ojos.
Olvida lo que conoces.
Vive de nuevo mientras aún estés a tiempo.
Aprende de tus errores y crece con las cicatrices que te dejan.
Vive para ti, vive para que la gente viva para ti, vive para la gente que que quieres que viva para ti, elige bien.
Toma las decisiones correctas, sólo así conseguirás tu único fin: tu propia satisfacción.

1.1.11

Un comentario a tu entrada, Laura.

Un nuevo año con lo que ello conlleva: más cosas que contar, más cosas de las que hablar, por las que sentirse triste o alegre, más inspiraciones para acumular en nuestra mente, en nuestro papel, en nuestros lápices, en aquello que hagamos.
Nuevos aprendizajes. Una madurez avanzada a la actual.
Quizás un nuevo año sólo implique nuevas experiencias. Yo, personalmente, creo que un nuevo año implica una nueva vida, una nueva vida que iremos sustituyendo año tras año. Y nuestros recuerdos nos evocarán (evocar, palabra muy bonita) a vidas anteriores y nos mostrarán nuestra inmadurez pasada y añoraremos aquella felicidad del estúpido, del inconsciente, aquella felicidad de nuestra niñez, cuando aún no habíamos elegido ser PERSONA o ser GENTE, una vida entera por hacer, una nueva cada año.