27.6.11

Necesito gritar,...

¿Y qué puedo yo hacer? No soy más que un puto crío.
Quizás esperar a dejar de serlo. No me queda otra opción que alcanzar poco a poco mis metas pero el caso es alcanzarlas...
El dinero, las modas estúpidas, la gente estúpida...son todos capaces de acabar conmigo...de derrumbarme...y el puto sol que me abandona.
¿En qué puedo buscar un consuelo?
¿El dinero? A penas puedo olerlo...
¿Mis amigos? A veces pienso que no les importa nada absolutamente...
¿Mi familia? Solo poseen esa actitud de controlar todo lo que les rodea y no controlan ni sus propias vidas...
¿El alcohol? No me gusta...
¿Las drogas? No me interesan...
En mi soledad encuentro un enemigo, enemigo que encuentro también en compañía...
Quizás sólo me quede la poesía, la música, la pintura....como una especie de grito...

...necesito gritar en silencio.

26.6.11

Sea-ente, imagina...

El hombre que halla en sí mismo la paz posee un gran atributo.
El hombre que sabe admirar la belleza posee unos bellos ojos.
El hombre que sabe escuchar la brisa, el mar, el piar de los pájaros...es aquél que no quiere romper ese ''silencio'' con estúpidas palabras.
Imagínate en un acantilado, estás a salvo, ves el mar, el horizonte, no hay barcos ensuciándolo, ni basura chocando contra las rocas. Tus manos acarician el césped y la brisa marina acaricia tu pelo. Escuchas a las olas erosionar la roca y a los pájaros piar. Te abraza el murmullo de la hierba balancearse con el viento y las hojas de los árboles bailar pegadas a sus ramas.
Ni una nube en el cielo.
Cierras los ojos, te tumbas y te dejas balancear por el sonido del mar, por la brisa y por tu propia mente...

24.6.11

A la luz de los faros de un coche que no era nuestro.
A la sombra de un árbol sin follaje alguno.
El reflejo de la luna llena en tus ojos.
Una brisa fresca en una noche calurosa.
Y lo único que me importa es tu presencia, la cual sólo comparto, pues nada poseo.

20.6.11

Ojos, marea y cielo.

Ojos,
marea y
cielo
atravesaron tus ojos para ser
ojos,
marea y
cielo.

10.6.11

Una carretera, una Harley...
Cortar el aire y atravesar fugazmente las vidas de los demás...
Las gafas de sol reflejan tu paso por el asfalto y sus inmediaciones...
Las guitarras eléctricas y las voces desgarradas y profundas acompañan tu viaje...
El reflejo del sol en tu moto...
Una línea brillante atraviesa la carretera...
Hoy no sonarán The Doors ni su Riders on the Storm....pero quizás mañana sí....

Una pena que no tenga una Harley...
Voy a poner a los Doors.

7.6.11

Feel the Gorillaz

Un río...estoy avanzando sobre el río...diría que es el Colorado y eso que...nunca estuve allí...los laterales montañosos se deforman y pixelizan con el ritmo de la música...
Ahora viajo a una montaña nevada y ahora me siento en una cabaña contemplando el desierto amarillo mientras toco el banjo en mi mecedora de madera. El sombrero de paja me cubre del sol y un joven acompaña mi melodía con su voz. Una misteriosa criatura toca la flauta a la sombra de mi mecedora...
¿Un volcán? ¿Un rito religioso?
Una ciudad solitaria, sol radiante, la brisa marina azota mi cara, los árboles bailan al viento y yo canto mientras cruzo un semáforo en rojo...pero no hay coches...atravieso las calles, las alegres y solitarias calles, parece de mentira...
Ahora diría que avanzo por una carretera en un coche...descapotable con...llamas dibujadas en sus laterales...cosa que odio....pero me gusta esta sensación...me siento...¿libre?
Ahora recorro las calles abarrotadas una noche de luna llena y frío, mi chupa de cuero brilla con la luna, sábado....¿soy japonés?

Joder....nunca habría dicho que cerrando los ojos escuchando Gorillaz imaginaría cosas tan extrañas....

6.6.11

En el hombre está su destino
en sus pies el camino.

Camina hacia lo desconocido.

4.6.11

Sólo se es poeta cuando se hace poesía.
Sólo es poesía aquello que sale de tus entrañas, es el cúmulo de sentimientos que almacenaste por no saber liberarlos.
Sólo se hace poesía liberándote, liberando tu rabia, tu angustia, tu amor, tu alegría.
El poeta no está triste, está taciturno; no está alegre, si no alborozado; no está enfadado, si no enojado; no está cansado, si no derrotado, extenuado...
Un poeta no ve, no oye, si no que mira, escucha. El poeta sólo intenta traducir sus emociones en palabras, su música interior, la luz radiante que penetra entre las minúsculas gotas de agua que cubren la tierra cuando las nubes caen del cielo y se posan sobre nosotros.
Un poeta no escribe por dinero, un poeta escribe por placer, por goce.

3.6.11

Rodeado de auto-personas. Solo...casi completamente.

Aislado.
No encuentro a la persona que sepa ocupar el vació que deja la sociedad. No me puedo identificar a penas con nadie y siento que cada vez encuentro a la gente que me rodea más extraña...pese a que ellos siguen siendo igual...la marginación social no es solución, el hombre es social por naturaleza y, al igual que un oso se defiende con sus garras, un tiburón con sis dientes y una cobra con su veneno, nosotros nos defendemos con nuestro estado de sociedad pero, qué ocurre cuando este estado está más que corrupto, cuando sientes que nadie te puede defender, pues buscan sus propios fines y reina el egoísmo, si te pueden pisar te pisarán, aunque puedan vivir sin hacerlo...solo puedo contar con el apoyo de unos pocos amigos que, en un momento u otro, se desvanecerán, así es la vida, acabas perdiendo el contacto...
No me puedo lanzar a vivir en la naturaleza, pues mi mayor arma, la sociedad, se habría desvanecido, la costumbre del burgo y sus facilidades me arrebataron los conocimientos que poseería para sobrevivir en un mundo salvaje. ¿Qué hacer cuando no puedes contar con los demás ni con tu propia independencia?
Sólo me queda encontrar a alguien con quien me pueda sentir a gusto y centrarme en ella, sólo en ella y en mi.
Te estoy buscando, aparece de una vez.

No quería despedir esta entrada sin dedicárselo al hombre cuya historia me inspiró y me hizo reflexionar un poco más sobre este tema. Christopher McCandless, poca gente tiene una cabeza tan bien amueblada, muerto en el intento de descubrir la verdad, alejado de la suciedad de la civilización que los hombres no supimos crear, que en tu muerte descubras y alcances lo que no pudiste en vida.